?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Родной мой дед не дожил до появления этой песни. Сказались последствия тяжелых ранений.

Четверо из бабушкиных братьев - тоже не дожили, поскольку не вернулись с войны.

Вернулся только один - самый младший из бабушкиных братьев. Он до появления этой песни дожил и, к моему изумлению, сразу и безоговорочно ее принял, хотя был уже очень пожилым человеком, любил классическую музыку, водил меня в оперу и уж точно никогда не был мной замечен слушающим что-либо типа "Наутилуса".
А тут - зашел он в гости, услышал запись...
Я не ожидала такой реакции.

Памяти дедушки Георгия.


Он - как и родной мой дед, кстати говоря - о войне рассказывать отказывался, даже когда я по малолетству приставала и пыталась что-то вытянуть.
Говорил - хочешь узнать, читай книги. Да и то, говорил... И вздыхал.



Comments

( 3 comments — Leave a comment )
_sixshot_
May. 10th, 2016 07:04 am (UTC)
Мои бабушка и дедушка, дошедшие с советской армией до Берлина - тоже наотрез отказывались рассказывать о войне
Владимир Шаталов
May. 10th, 2016 11:32 am (UTC)
Вадим Семёнович Жук.
ПРОСТИТЕ
Простите нас, Оля Берггольц со всклянь налитым стаканом,
В котором водка светлее ваших немыслимых глаз.
Простите, Марина Цветаева, следящая за бегущим по потолку тараканом,
Единственным провожающим вас.
Простите, девственники, сотни тысяч,
Сжимавшие в руках только винтовку, гранату, штурвал.
Не успевшие искру высечь,
Огня, ради которого Он нас создавал.
Простите, выброшенные обрубки,
Разбросанные по дальним островам.
Выколоченные словно пепел из трубки
Им, жизнью и властью обязанному вам.
Простите, замученные мертвым железом
Пашня, поле, землица, трава.
Кости , заросшие мертвым лесом,
Лес, забывший зеленые слова.
Простите, детские ладошки,
Когда кончался блокадный обед,
Собирающие со стола крошки,
Которых там не было и нет.
Простите, Танюши, Сашеньки, Гали,
За то, что в бойцах просыпался зверь,
Что любовь из вас выбивали,
Как выбивают ломом дверь.
Простите, бегущие в атаку
С усатым именем раздиравшим рот.
Простите, что превратился в Гернику или
Итаку
Каждый дом, палисад, огород.
Простите нам нынешнюю раскрашенную память,
Потерявшую все живые и страшные цвета.
Простите, что большая страна распалась,
Что впустую жизнь прожита.
Простите серую Красную площадь,
Зевающих в ровном строю солдат,
Простите всадника, простите лошадь,
Принимающих этот парад.
Простите нас, что в обозримом
Ничего не можем вам обещать.
Что не стали ни Византией, ни Третьим Римом.

Ничего нам нельзя прощать.
https://m.facebook.com/profile.php?id=100007914517792&fref=nf&__tn__=C
claire_1973
May. 10th, 2016 02:32 pm (UTC)
Радость от Победы, которую мы разделить не можем (к счастью, не воевали) отчего-то истерично преобразуется в восхищение самой войной.

Мои фронтовики не любили рассказывать, разве что иной раз после рюмки-другой... Но радости у них были человеческие, а не от наматывания противников на гусеницы.
( 3 comments — Leave a comment )